Enquilombada

Soy una persona que acumula lo que popularmente se llaman "PORQUERIAS", si bien no adhiero a ese nombre. Estoy segura de que a lo largo de mi vida, en alguna vuelta vertiginosa a las cuales me suelo entregar (aproximadamente cada 2 o a lo sumo, 3 años) sé que va a surgir la posibilidad de utilizar aquello que todo el resto del tiempo me resultó innecesario. "Mugre", digamos. Mi casa está repleta de bolsas de consorcio, cajones y cajas de millones de artículos que no utilizo, que son estéticamente desagradables, en su mayoría estorban, nunca sé dónde ubicarlas y sin duda, me invaden la casa de una imagen de caos, desorden y falta de limpieza. "Mi casa"... hablemos a cara lavada, mi vida toda, en la faceta que me busquen está lleno de objetos, entes e ideas que me otorgan mi principal adjetivo: Enquilombada.
Esta falta del mínimo de pulcretud la justifico, EN ABSOLUTO, a este monton de todo que me sirve para algo socialmente beneficioso. Muchas veces intenté cambiar, de hecho, de vez en cuando hago una "limpieza"; pero siempre resulta escasa, como si no hubiese tirado nada. Siendo que cada pertenencia que dejé ir a cualquier destino, fue todo un acontecimiento forzoso para mi psiquis. Nunca las quiero tirar, pero no caben todas y para tener algunas, tengo que desechar otras. No es que tiro y punto, se trata de toda una filosofía. Estoy dejando posibilidades fuera de mi vida.  Son caminos que digo: No voy a elegir. Como por ejemplo los strapples de mis 15 o 16 años, o los encendedores sin gas y con chispa, o viceversa. Y el resto se acumula, todo el resto que algún ser humano quiera imaginar, desde placares repletos, hasta la lista del MSN con 1200 contactos completamente desconocidos o de larga data, quienes jamás me ven, porque siempre me conecto "invisible", "desconectada" o "appear offline". Lo hago para elegir yo con quien establecer una conversación, y ser quien inicie el diálogo. Sí, mambitos por todos lados.
Lo que acumulo lo tengo porque siempre quiero que todo cambie, porque me gusta tener la mochila casi lista, y las herramientas para salir a andar por donde quiera, cuando el mundo pulcro y productivo me agovie, para perderme a jugar con mis porquerías.

Acomodando

No sé nada de
respetar las normas de convivencia; 

además,
frecuentemente las confundo con cárceles, 

y siempre provoco huracanes. 

Esta vez,

al fin, 

la violencia fue el remedio de un síntoma tan silencioso como abasallante,
tanto como invencible. 

Si bien no justifico cualquier forma de violencia,
es hoy a su merced que pude salir,
que ahora estoy afuera, respirando un aire
que no quema. 

Fue agredido y me agredió, 

pero aún así 

lo nombro Salvador, 

sin su ataque de lobos y perros 

no podría estar viendo el sol, 

bien lejos
de nuestras manadas.

Historia de un análisis - La feminidad

Parece ser que debería cruzar un puente, algo que me lleve del mito al hombre, del búnker al mundo. El camino parece colgar sobre lava, no resulta para nada fácil dejar el encierro, abandonar el control para caminar despreocupada por la noche del azar. Dejar atrás el intento fallido de colocar una ecuación lógica es el objetivo, una de las tantas razones de ser que posee el puente, o más bien, cruzar el puente. Aquí se trata de sentir de una vez que el rey ha muerto, que aún habiéndose hecho más fuerte, ahora necesita de un delegado,  aquel que cumpla el augurio: El heredero prometido será el nuevo pulso, así me hará querer cruzar.

Medio año.

Quizás aún falte mucho, pero va a suceder. 

Ahí te veo y por eso hoy sonrío.

Paparazzi

Una Chichi que al techo no se asoma,

no merece llamarse Chichi.

Sigo inspirada con lost

Puta ideológica

Ser lo que quieras

para obtener de vos lo que necesito.

Una especie de prostitución de mis principios,

que se venden en el dicho

y permanecen vivos en mis prácticas.

Soy una careta,

y solo juego para mi.

El mito del dueño

Si detuvieras tu muestra de poder y completud, si fueras capaz de bajar tu escudo, mostrarte desnuda, quizás despierte en el otro las ganas de ser algo para vos. No se trata de que te hayan abandonado, la cuestión es que nunca los has dejado acompañarte, tu magistral presencia les ha hecho creer que nunca les has pertenecido, que si un dueño existe, es imposible de competencia, un amo con una impermeabilidad similar a la de un mito. Te preguntás por qué se fue, por qué no te conservó, cuando en realidad nunca has mostrado una pizca de vacío, ni un espacio donde habitarte, nada.

¿Y ahora? Ahora que entendés lo que estoy diciendo, aún habiendo analizado hasta el detalle de esta lógica inversa que te ha guiado todo este tiempo, aún habiendo hecho explícito lo implícito no sabés cómo evitarlo ni cómo salir. ¿De qué sirve todo esto? Si aún habiendo quedado tan claro conserva todo su poder, si esto no basta para quitarlo del puesto de mando, desde donde manda callarte y hacerlos callar. 

In my name

Siendo una mujer optimista, sin grandes quejas a la vida, con una buena relacion respecto a ella, con muchos valores, muchos piropos que le he regalado, francamente ahora puedo decir: sé que no sigue todo igual.
Nada me sorprendió, el dolor se debe a la confirmación de tanta sospecha. Nada más.
¿Por qué creer? Porque confiar es una pantalla, donde intentamos ver que no es tanta la mentira.
La verdad anda lejos de su boca, prefiere la vida de rata y esquivar los golpes, no es malo, es su elección. Claro que en mi opinión es sumamente baja su postura, pero entiendo las diferencias de capacidades. Algunos sirven para enfrentar y otros para escapar, así sobrevive cada uno a esta rueda loca.
Uno siempre deberia esperar el vuelto, saber que todo tiene su precio, que inevitablemente, para seguir hay que pagarlo, que algo siempre hay que perder. Sin embargo... ahí se encuentra uno, sonriendo como un adolescente cursi, creyendo que nada puede estar mal, que esto es distinto, que no hay de qué dudar. Los engaños también son útiles, pero los desengaños son transformadores.
No pretendo aprender nada específico de toda esta vuelta, quisiera salir caminando con alguna mueca de ironía, pero sin nostalgia, sin nada por lo que volver atrás. Quiero dejar morir todo, llenar de kerosene y encender un cigarrillo brutal, que encienda los recuerdos, que deje en su lugar mucho olvido, mucha nada.

Lost

Como debía ser, para criticar algo tuve que conocerlo, o al menos acercarme a él. Este fue otro de los casos en que sucedioó, esta vez le tocó a la serie Lost. No tengo que aclarar mucho sobre la serie y su fenómeno, basta con contar brevemente mi vivencia personal respecto al fenómeno. Hace más de 2 años que no veo tele, y más de 7 que no tengo el servicio de cable. Lo que no significa que no tenga t.v., si bien a nadie le importa que yo la tenga y no la mire, quiero que sepan tengo dos de 14`` y que se trata de una elección, un poco a conciencia y un poco por aburrimiento. La cosa es que cuando quiero ver algo, tengo que ir A POR EL (cómo dicen en los doblajes en gallego), como me pasó cuando me enganché con Dr. House (loviu), no es muy complicado pero hay que buscar en el google, poner a descargar, o lidiar las luchas con los no se cuántos minutos, el módem, represión policial y no sé cuántas pelotudeces. No es tan cómodo como en la tele que uno pone el canal y fue, pero tiene la ventaja de que uno lo mira cuando se le canta el ocote.
Así que no conocí a Lost hasta hace un mes aproximadamente, empecé a frecuentar la serie en cuanto escuché a "todos" hablar de su final, y de que "Jack se muere". Claramente no tenía idea ni de quién era Jack, ni por qué estaban en una isla, ni mucho menos sabía qué mierda era lo que les gustaba de ver gente en la selva.
Tengo problemas con las secuencias temporales, es decir, no sé qué ocurrió antes ni qué le siguó o lo que precedió a tal cosa, por lo que no recuerdo cuándo fue que intenté ver el primer capítulo de Lost y me quedé dormida. Seguro que  me equivoco, pero me animaría a decir que fue hace un año atrás de esto. Podía por eso justificar mi no participación en conversaciones sociales al respecto, no me interesaba Lost, pero tampoco lo prejuzgaba.
Persona x: "No conocés Lost? cualquiera"
MaruMora: "Intenté verlo, bolud@, me quedé dormida, me aburrió"
Persona x: "es una masa"
(todo esto en la realidad sucedía con las palabras que dicen las personas "x", estos ejemplos los pongo como los diría yo, la gente suele hablar mejor)
Entonces, retomé Lost, y me re tomé a Lost, ya voy por el capítulo 9 de la segunda temporada. No superó el fanatismo que logró en mi Dr House, pero ha conseguido que me ocupe de descargar algún capítulo durante el día para ver uno antes de dormir. Es como echarse uno, pero es ver a lost antes de dormir (el plato fuerte es la combinación, pero su desarrollo no viene al caso).
Para los otros adictos, estoy por la parte en que aparecen los de la otra parte de la isla, está el negro Eco traficante de heroína, el hijo de Michael está no sé a dónde, Zohan (o como mierda se escriban todos sus fucking nombres) detonado, la cueva esa, Locke re fana del videito que encontró ahí adentro, etc etc. Como para que se ubiquen.
Hasta acá todo bien, tuve que bancarme que aparezcan osos polares, caballos, muertos-vivos, una francesa roba bebe q "emerge" esporádicamente, una cápsula ultra sellada con otro limado adentro, que se conozcan todos de otros lados, y hasta q se enamoren un irakí y una yankie putona.
Pero, a su vez he encontrado algunas satisfacciones que terminaron justificando dichas hinchadas de pelotas, como que maten a la rubia, que Charlie encuentre más heroína, que se pierda el pendejo pesado ese, que dejen de darle tanta bola al moralista de mierda de Jack, y que la negra Ana no sé cuánto se sienta culpable y se calle un poco la boca.  Lo de que maten a la rubia lo deseaba desde que empezó la serie, no tengo nada contra las rubias, pero sí contra la gente densa como ese personaje, era insoportable mal. También me gustaría que maten a Michael, me hinchan las bolas sus gestos, su cara de gil, y que también sea un denso. Deja de romper las pelotas con tu hijo, el pibe se fue, ya está, si sabés como es todo en esta isla, se pierde algo pero despues aparece, tranquilo, chabon, no jodas. Encima ahora está tocando botoncitos porque chatea con Walt, siendo que en el video dice que no da para pelotudear con la maquinita. En fin.
Aguante Charlie de una, él es el mejor y más copado. Muerte a Jack, a Ana no sé cuánto, y al negro Michael. Que Locke tome el poder!
Ahora bien. Hay algo que vi anoche, que también estuve percibiendo y me estuvo irritando noches anteriores. NO SE VAYAN CORRIENDO CUANDO ESTAN TENIENDO UNA CONVERSACION. O sea, si no se les ocurrió a los guionistas y toda la producción para inventar qué mierda responde el personaje "x", no sean tan putos de cortarla con la huída. Dejense de joder, somos gente grande, che. No puede ser, dónde la viste que vos estás charlando con alguien, o te besas con alguien, ponele, y el/la tipo/a sale corriendo. O.o Así no más, sumale que estas en la selva, en el medio de la nada, y el otro, pum; se fue corriendo. ¿Por qué?!!!
Escuchame, si de repente Locke le pregunta al negro: "Che, Eco, ¿vos qué pensás del video? ¿qué te pareció? ¿eh?", ¿por qué Eco se va a levantar y se va a ir sin decir nada, mientras Locke solo se queda mirándolo?. Paralo y decile: "¿Loco, qué te pasa que no hablás y me mirás con esa cara de pelotudo¿ ¿estás bien?". No jodas, en la vida real nadie responde así y uno lo deja pasar como si nada. Lo mismo que a Charlie, diganme... ¿nadie, a excepción de Locke, le va a contestar cuando el pibe haga una puta pregunta? ¿Qué, porque es un drogadicto en rehabilitación uno puede seguir caminando como si nada cuando el chabon quiere una respuesta?
Insisto, puedo soportar cualquier fantasía, me prendo en todas, pero no puedo aguantar que se vayan de la escena como si nada. Porque si de última, querés generar suspenso, cortala ahí, pum, chau, cambió de escena, a otra cosa, y yo me quedo pensando qué es lo que le va a decir. Pero si termina una charla con el personaje "x" corriendo, o yendosé con cara de nada... yo me enfermo preguntándome por qué.
En fin, esto es lo que desde anoche no aguanto, si se vuelve a repetir voy a tomar medidas extremas y cortaré por lo sano: Chau, imbéciles.

 

Acá la cara del negro que no soporto.

Otra cara que detestaba era la de Shanon, que mina densa... ojalá que no vuelva.

"WALT?" El negro se la pasa hinchando las pelotas con esa cara.

Terminala

No entiendo a sus ojos, si calla yo imagino, invento despedidas hasta sentirme echada. Sería mejor si se detuviera y hablara, que su huída espere, que su duda quieta lo lleve hacia algún lado, que abandone el miedo y sepa dejar de incrustarse renconres en la frente.

Oculta la verdad

Yo investigo. Cuando escribo disfrazo con hermosas palabras, una realidad. Hasta que no lo entiendo no lo gano. Lo entendí, ya no me interesa. Desviando la atención, de aquello que tiene más poder. Si le regalo mi indiferencia se va, si se va, tengo a qué detener. No me hagas sentir transparente, que ya no quiero desaparecer.

Todo en algo

Algo lo complica todo, lo vuelve todo tan indeseable, denso, algo que hace de la vida diaria una organización sin sentido. Afecta también al pasado, aquel que parecía un lugar a donde siempre volver, una alternativa siempre disponible, un ayer que jugaba de vía de escape, ahora este algo también lo ha contaminado y le quitó su categoría de salida. Hoy el ayer ya no suena prometedor.

Ha aniquilado hasta la última razón, hasta a aquella prácticamente de ficción, útil al fin, porque de algún modo se volvía verosímil y así funcionaba de motor. De una veloz manera va arrasando con cada rincón, con cada refugio, esos donde habitan los motivos, unos pequeños espacios que guardan hasta la última de las luces, donde uno encuentra algún escurridizo para qué. No va dejando rastro, con un truco perverso enciende la oscuridad, como un medicamento moral que elimina hasta la más pequeña de las alucinaciones, los delirios que crean algún modo de vivir. Haciendo del mundo una fea máquina de color gris, siempre igual, llana y sin motivos.
Hasta el infinito puede alcanzar este algo, tan desalmado, con sus borregos pisoteando cada pieza de la obra, como una venganza oriental, despiadada, ilimitada, sádica, hasta los máximos niveles. Este algo que fastidia, que a todo lo que nace lo contagia, un algo que no permite abrir los ojos, pero aún así, claramente deja ver mi reflejo en él.

Poder

Yo creo, con mi men

te, con el dejarse creer.

Construyo y hago existir lo que creo.

La cuestión de nacer, la cuestión de la vida y

de la muerte radica en creer una explicación,

una forma inventada de fe en la creación.

Recordando que es pertenencia podemos

darle una forma, teniendo presente que

somos los amos de nuestros ojos

logramos dibujar un paisaje, borrarlo

y continuarlo cuantas veces nos dejemos caer.

Bien abajo hasta el no creer,

parar crear algo nuevo,

para hacer existir el paisaje

en el que seguir creando el poder de creer.

Hallazgos académicos

"Hacer letra
es poner de manifiesto
el malentendido
y de ningún modo
domesticarlo"

(un libro)

Do you?

¿Recordás la primera de las veces en q encontramos en la mirada del otro, aquel lugar donde sentirnos amados? No es la memoria una de mis cualidades, pero logro recordar a la perfección tu voz haciendo lo que hasta hoy hace conmigo, envolviéndome, disponiéndome cómodamente entregada. ¿Habrás guardado en alguno de tus rincones esa grabación de imágenes y sonidos nuestros? Por mi parte, ellos hacen que mire al costado, y que cada vez que lo haga te encuentre a mi izquierda, con los brazos abiertos, con el rostro enamorado.

Por esas épocas, vos te encontrabas anclado a la estructura del tiempo, a la calma del orden, todo transcurría, mientras aun nadabas en el en el mar de la vida con los brazos del reloj. Por estas épocas, tan actuales y activas, en cambio vas a destiempo y sonreís al verte liberado, pero todavía no es en la basura donde se encuentra aquel reloj, lo conservás en el cajón, funcionando a oscuras. Quizás sea que te asusta la idea de que la madera donde flotas sin rumbo se desintegre en la oleada… de cualquier modo, tu reloj ya no nada para vos, es simultáneo, ya nada de vos por ese reloj. Con esto explico porqué es que no te permito ni uno de tus tonos para aquel.

Debería controlar la confusión entre tu fantasma y el mío, separar al tuyo del mío también debería intentar, porque tu mirada se encuentra distinta de aquella primera vez, en tu alrededor ya no existe más ese paisaje rosa, blanco y amarillo, en tu universo ahora se pinta mi ser expandido. Es a mi madera donde estás aferrado a través de la oleada de la vida. Puedo decir de manera firme y como pocas veces, que no siento miedo, creo (y con los ojos bien abiertos) en tu paso adelante, creo en que ya no te quedan dudas sobre tu andar, sé que estás seguro en tu camino hacia mi, más de mil millones de razones para no temer más, otras mil más para confiar, y otras millones para andar con vos. Todas ellas han conseguido que hoy duerma en paz y sobre tus latidos a mi dirigidos.

Vencedores dialécticos

"El dialéctico tiene en sus manos un instrumento implacable: con él puede ejercer la tiranía; al que vence lo deja en entredicho, porque obliga a su adversario a tener que probar que no es un idiota; enfurece a los demás, y a la vez les niega toda ayuda. El dialéctico reduce el intelecto de su adversario a la impotencia."


F. Nietzsche "El ocaso de los ídolos"

The Wrong Way Round

Sé que es la historia que estoy creando, y sé que muy probablemente, no coincida con lo que precariamente se llama real, solo tomé algunos de sus capítulos y los poeticé, lo sé, pero no puedo dejar de creer. La voy volviendo cada día más tenebrosa, complicada y turbia, siempre más combatiente y hambrienta, muerta de sed de más muerte. Sobre todo, cada día la interpretación de los encuentros y desencuentros con algún espejo se torna más hundida y circular, hasta que no me permite pensar en soluciones, conformándome con un grito, vencida por alguna explicación. Cuando más claro veo todo, cuando resuelvo absolutamente convencida que la historia se trata de esto, y que esta vez no es mi invento, resulta ser que es cuando más lejos me encuentro de lo que pasa. Necesito el golpe, el rugido tronador del espejo, pero un espejo sin su disfraz, una verdad bien arrancada, del filo del espejo, que provoque un efecto similar al del chasquido, para que todo mi encierro en la ficticia narración se desvanezca, moribundo. Momentos así quedo quebrada, se vuelve más espantoso, pero a la vez más aliviante, incluso creo q la realidad de los hechos es tan simple que me resulta aburrida, y es ahí cuando quisiera volver a creer en mi creación, no es esperanzador lo que se ha desanudado.





Es un delirio, y mientras creas, seguirás en él.
Eso esta claro, ahora la pregunta será por esa realidad oculta a tu narración,
Es la verdadera historia la apasionante?
No sé si tendrías a dónde ir si tu imaginación se silenciara.

Hoy no será posible

Dijo que fue pisado, pero aun debo pesarlo, no sabre si fue cierto, no interesa porque es la imaginación la que se siente real. Ni hago el intento de entender un “no sé”, cuando busco una respuesta, cuando estoy entregando un escenario, donde estoy esperando el circo. Será extremadamente pasional, o un eterno desquicio, de querer que todo sea rápido, para que cause más dolor, aunque se excuse por lo contrario. Miro al colchón desordenado, metáfora del suceso, disfraces del huracán. Podría levantarme y ordenarlo todo, hacer una llamada y cegarme para seguir por más, podría hacerlo todo como quisiera. Sigo haciendo lo contrario, me alejo en silencio y pienso, no es otra cosa la que quiero hacer, o serán solo más límites de la moral. Hará 20 minutos, todo era especial y distinto, brillaban miradas, se incendiaban pieles y olía a sonrisas por doquier, creíamos en eternidades, hasta hace unos momentos, vivíamos durmiendo soñándonos. El odio seria preferible a la compañía de la vida muerta, de las apagadas luces de lo único. “No es lo que había sido”, me repite insistente, corriéndome con su amor desesperado, como un niño sintiendo un cercano abandono, con los ojos temerosos por el espanto de los fantasmas. Se fue rogando un perdón sincero, pero a mi lo que me importa es que se fue, que no está acá, y que no ha vuelto para ordenar el metafórico colchón, ojala no supiera que lo sabe. Claro que le creo, creo en sus ojos, jamás miente el cuerpo ante el cuerpo, yo creo en que todo cambió desde aquel tiempo. Quisiera no conocer el ayer, olvidarme rápido de lo que firmemente debería no recordar, sombrear los eslabones descarrilados, los que faltan a la verdad de la historia, los que desobedecen a mis sueños. Escucho sus pasos, y sin embargo no dejo de sentir que no vuelve, y sin embargo no debería volver, y sin embargo yo no debería esperar que lo haga, y sin embargo no dejo de desearlo. Tampoco puedo evitar el olor a bazofia convencional, a leche de noche, a vuelo bajo y ese terrible pesar de las alas aceitosas.

Y me dijo

Algunas razones para que te moleste una persona

- porque tiene lo que no gusta de uno

- porque no lo tiene

- porque tiene lo que se quiere y no se tiene

- porque escucha Cristian Castro