MaruMora: marzo 2013

4.3.13

A veces extraño a mi vida anterior
hay días en que la miro
con nostalgia, la envidio
y aún así... aprendí a despedirla sin dolor.

El desapego me salvó

Y lo somos, pero no sabemos qué

"Somos lo que escribimos", yo lo pongo entre signos de interrogación, no es de desconfiada, pero niego al afirmar. Somos tantos como queremos, pero no siempre queremos lo que escribimos, sumado a que pocas veces escribimos como queremos. Somos niños jugando, actuando que vivimos, lamentando la vida cuando olvidamos el juego; hasta en esos lamentos estamos jugando, porque somos niños. Somos sentidos, en su totalidad, en conjunto, no podemos dividirlos pero seguimos soñando con poderlos controlar. Somos letras, con vida propia, inútiles en soledad, tan insignificantes en aislamiento, pero aún así, en las más tenebrosas tinieblas del exhilio, la “a” siegue siendo siempre ella misma. Somos finales, algunos fríos, algunos sanguinarios, finales inalcanzables, escritos finales somos.

4.3.13

Desde ayer