Vivir en aeropuerto

Todo es como…. ¿Cuantas cosas hay que sólo son, sin como, sin forma, en esencia, sin materia, en acto? Nada existe, existe nada. ¿Que hay acá? ¿Quién vendrá? ¿A dónde ir? ¿Irme? Silencio. Dejé de esperar para arrebatar cosas, pero… estas cosas que arrebato me hacen tan mal como aquella espera. Abandono. Un juego roto, un tablero quebrado, y un solo jugador, tiritando en un cuadrado blanco y vacío. Soledad, otra vez. “Que es todo?” me preguntó, y ahora me lo pregunto a mi, ¿hay todo? No, no hay Todo… no, siempre son partes, partes que en si mismas son todo lo que son, ahí está el todo, en partes. Sangre. Hablar del dolor para que deje de ser efecto, se escape de nuestro cuerpo y envenene palabras del aire al papel, de una boca temblante a la contaminación. Sentir alegría, sonreír, acariciar, y dormirme tranquila, porque mañana estas partes estarán. Artificio. Artístico y ficticio, como mi mundo. Levantarme y construir, ¿razones? Mi propia vida, mi artificio, ¿a dónde llevarlo?.